Chacun porte sa croix

Chacun porte, sous l’éclat furtif d’un sourire,

Un fardeau tissé d’ombres et de regrets,

Un soupir étouffé, un murmure d’autrefois

Qui revient hanter le présent comme une vague tenace.

À chaque pas, une histoire se devine,

Une déception nouée à un espoir brisé,

Un "si seulement" qui s’accroche aux heures,

Un "et si..." qui laboure l’esprit,

Creusant des sillons où germent les douleurs.

Et pourtant, le monde avance,

Implacable et indifférent,

Comme si cette houle intime n’avait jamais existé.

Les visages s’éclairent d’un sourire — masque fragile,

Tandis que le cœur tangue,

De l’euphorie à l’abîme,

De l’abîme à l’accalmie,

Et parfois, à un nouveau naufrage.

Car les blessures ne meurent jamais,

Elles sommeillent, tapies dans l’ombre de l’oubli,

Prêtes à jaillir au premier choc,

À se mêler aux vents mauvais,

Glissant, comme une larme traîtresse,

Au coin d’un œil fatigué.

Alors chacun marche,

Insoupconné, et bien couvert

Trainant ses douleurs comme sous une cape usée,

Qui en dévoilent quelques unes

Sous l'effet de vents ou de tempêtes

Fragiles éclats d’une humanité jamais tout à fait éteinte.